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Dans la fraîcheur du soir aux rousseurs automnales
La journée s'en alla fugitivement belle ;
C'est à la fois le temps qui s'effrite banal
Et les bleus retenus d'un ciel en ritournelle !

Sous les pas de la vie craque le bois meurtri ;
La terre colle aux pieds de l'humide parcours
Que l'on fait en songeant à de bien lointains cris
Étouffés, tout en nous, parmi bien des amours !

Les oiseaux se sont tus et dans le bois doré
Se faufilent pourtant l'écureuil et son ombre !
Je regarde les cieux et, comme à leur orée,
La lumière éblouit les choses les plus sombres !

S'il existe – ici-bas – le Repos du regard
Lorsque l'on a vieilli sans en savoir le lieu,
On s'éprend d'un chemin qui – partout – nous égare
Espérant y croiser juste celui de Dieu !

Puis au profond de soi lorsque se tait l'histoire
Au bout de ce sentier que l'on prit sans connaître
Et le mot et le chant de sa propre écritoire
Et que – jamais – l'on sut ouvrir grand sa fenêtre...

A force d'y penser, à force d'être seul
Entre l'incognito des verves que l'on aime
On songe – doucement – à son propre linceul
Et l'on dessine en croix cela par un poème !

Alain Girard

Le 31 10 2015

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